Каждый день ты просыпаешься с мыслью: «А не последний ли это день?» Ты чувствуешь себя, как будто у тебя На спине татуировка — мишень. Ты задаешь себе старый вопрос: «Ну и как будем дальше жить?» И ты сам себе отвечаешь: «Все это глупости, их нужно забыть.» Каждый день это — меткий выстрел, Это выстрел в спину, это выстрел в упор. За все эти годы можно было привыкнуть, Но ты не привык до сих пор. Каждый день это — меткий выстрел И выверен прицел и створ. Незнакомцы приносят к тебе вино — Им лестно с тобой пить. И ты думаешь, что все они — хорошие люди, Ведь иначе и не может быть. И они приходят, и они уходят, И их прощания безмерно пылки. Но в конечном итоге тебе остаются Лишь грязная посуда и пустые бутылки. И потом они говорят о тебе: «Он мой лучший друг, я с ним пил!» А ты не помнишь имена этих «лучших друзей», Они ушли, и ты их забыл. Они стреляют в тебя, и стреляют метко, Стреляют из-за угла, стреляют в упор. За все эти годы можно было привыкнуть, Но ты не привык до сих пор. Каждый день — это меткий выстрел И выверен прицела створ. Помнишь ли ты, как вы с ней Танцевали в последний раз ? Ты знал, что этот раз последний И ты не мог оторвать от нее своих глаз. И группа играла громко, И в зале был притушен свет. Ты пытался объяснить ей что-то, Но она лишь улыбалась в ответ. Вы ушли, когда вечер подходил к концу И ты помнишь, как сейчас, Ты сказал ей: «Отдай мне свою любовь», Она ответила тебе: «Бог подаст». И это был самый меткий выстрел, Выстрел в лицо, выстрел в упор. Это было давно, прошло столько лет, Но боль не прошла до сих пор. Каждый день — это меткий выстрел И выверен прицела створ. Вчера вечером на улице ты встретил ее, Еще не взошла луна, И в темноте ты не видел ее лицо, Но ты же знал, что это была она. Она танцевала на пустой мостовой, И, оглянувшись и увидев, что вокруг нет людей, Она остановилась и, обняв, Поцеловала того, кто был рядом с ней. Она стреляла, не целясь, но метко. Это был выстрел в сердце, выстрел в упор. Тебе было больно и как-то неловко, И ты чувсвовал себя, словно вор. Каждый день — это меткий выстрел И выверен прицела створ. Ты боишься выходить из дома, Ты начал боятся людей. Ты боишься знакомых и незнакомых, Учреждений и очередей. В тебя стреляют — значит не просто так, В тебя стреляют — значит ты заслужил. Наверное, ты слишком опасен, мой друг, Не слишком ли долго ты жил ? Они стреляют стоя, лежа, с колена, Из-за угла, но всегда в упор. Сколько раз ты уже умирал, Так почему же ты жив до сих пор? Каждый день — это меткий выстрел И выверен прицела створ. Но каждый раз приходит ночь И, когда ты ложишься спать, Ты задаешь себе старый вопрос: «Ну а будет ли завтра новый день опять?»
