Вот мешок за спиною, тот самый, с годами.
Сколько грязи в нём, смолы и стихов.
С головою не мытой я пропах поездами,
Моё серое небо, лишь один мой блокнот.
Моё горло горячим железом ковали, а дровишек подкидывал в топку народ.
Я посеял зерно, вырос хлеб да сожрали,
Мой голодный поэт, он не ест, только пьет.
Здесь стекло, вся вода и бита вся бумага,
Погибая во благо, лес разинул свой рот.
Я в земле ковыряясь, тяжелой лопатой,
Из годов, что в мешке, сварил свой компот.
Дули во все щели моих окон все метели,
Всё на зло мне, всё на оборот. Снегом засыпало всю округу белым,
Белым, а я смотрел в окно уже который год.
Источник: txtsong.ru
И мне давно находиться тут незачем, в этой толпе с ебанутыми мордами.
Мне б улететь, да вот крылья подрезаны,
Мне бы ползти, да колени все содраны.
Блеклой луны весь свет одинаковый, этот подъезд с ядовитыми стенами,
И этот всхлип, для ушных моих раковин, в моей душе вызывает лишь ненависть.
На пепелище, где вся догорает жизнь, осколки сердца отыщут пожарные.
Ты не рассказывай, ты покажи,
Как все растащишь ручищами жадными.
И моё сердце уж не попадает в бит,
А эти слезы пусть буквы размажут с книг.
Под этим небом из нас уже каждый сник,
И свежий воздух от крыльев размашистый… От крыльев
